Kurosawa filma duelo de palavras entre samurai e prisioneiro

Kiyoshi Kurosawa chegou ao cinema de samurai com uma obsessão que já o define: o paradoxo. E em seu primeiro filme do gênero, "O Samurai e o Prisioneiro", ele encontrou um paradoxo tão denso que sustenta toda a estrutura narrativa. No início, o senhor feudal Murashige Araki faz algo que desafia a lógica de seu tempo: prende Kanbei Kuroda, um emissário do poderoso Nobunaga Oda, justamente aquele contra quem Araki está em rebelião aberta. Poderia matá-lo. Deveria devolvê-lo. Mas não faz nenhuma das duas coisas.

Este gesto inicial revela tudo o que precisamos saber sobre Araki. Ele é um homem que não se encaixa em seu século. Sua estratégia repousa numa convicção: seu castelo é inexpugnável. E Kanbei, um estrategista de primeira ordem, torna-se uma peça valiosa neste jogo. Mas logo após a prisão, o castelo começa a ser assombrado por eventos que ninguém consegue explicar. Um jovem refém, filho de um senhor feudal que Araki esperava converter em aliado, aparece morto. A busca pela verdade se torna uma obsessão que consome Araki, e é natural que ele procure conselhos em seu prisioneiro. Mas Kanbei não oferece respostas diretas. Oferece enigmas. E a pergunta que paira no ar é impossível de ignorar: este homem está ao lado de Araki ou contra ele?

O que torna o filme verdadeiramente notável é o que acontece a seguir. Conforme a narrativa avança, Araki e seu castelo não são apenas sitiados pelo inimigo externo. São cercados pelos próprios fantasmas internos. E o centro deste tormento é Kanbei. Preso numa masmorra, imobilizado, ele não pode fazer nada além de falar. Mas suas palavras ocupam completamente o pensamento de seu captor. O duelo central do filme não é entre guerreiros. É entre um homem que comanda exércitos e outro que dispõe apenas da linguagem. E aqui, as palavras queimam muito mais intensamente do que lanças ou espadas jamais poderiam.

A recusa de Araki em executar seus prisioneiros pode fazê-lo parecer um samurai covarde aos olhos de sua cultura. Mas Kurosawa constrói uma lógica diferente. Seus protagonistas frequentemente desejam escapar de um destino que parece predeterminado, e Araki passa o tempo todo desafiando e quebrando as normas de uma civilização construída sobre obediência absoluta. Ele não é pacifista, e definitivamente não é covarde. Mas compreende que certos atos de violência podem inclinar a balança de poder contra ele. O filme, portanto, fala do perigo inerente à guerra. E há algo nesta reflexão que ressoa com o presente: num tempo em que a palavra falsa domina, em que a mentira consegue forjar realidades inteiras apenas pelo fato de ser repetida, é na névoa de palavras que Araki se afunda e coloca seu domínio em risco.

Kurosawa recusou as convenções do cinema de samurai moderno. Não há trejeitos maneiristas que adoçam os filmes contemporâneos do gênero. Não há duelos de espada espetaculares. Eles são raros, quase ausentes. Os enquadramentos ao ar livre também são escassos. Toda a ênfase visual repousa em situações de clausura, especialmente naquelas que envolvem as duas grandes incógnitas da história: Kanbei e Chiyoho, a esposa de Araki. É como se a preocupação central do diretor fosse garantir a fluidez dos diálogos, permitir que a palavra enfeitiçasse os seres e os espaços. Desta contaminação pelo verbo emerge a paleta pastel das imagens, assim como a cenografia austera do castelo. Manter em equilíbrio todos estes elementos talvez seja a maior evidência da maestria de Kiyoshi Kurosawa.