Rosa María Calaf reflexiona sobre cómo la seguridad ocupó el espacio de la libertad tras el 11S

Rosa María Calaf ha pasado más de cinco décadas recorriendo el mundo. Ciento ochenta y seis países visitados, innumerables fronteras cruzadas, historias contadas desde lugares donde pocos periodistas se atrevían a estar. Hace veinticinco años, cuando los aviones se estrellaron contra las torres de Nueva York, ella estaba en África. Poco después viajó a Pakistán para documentar lo que vendría después. Desde entonces, ha tenido tiempo para pensar en lo que cambió aquel día de septiembre de 2001, no solo en el mundo, sino en la forma en que las sociedades entienden quiénes son y qué pueden hacer.

En una conversación reciente, Calaf articula lo que ha observado durante estas dos décadas y media: después del 11S, algo se desplazó en el orden de las prioridades. La seguridad comenzó a reclamar territorio que antes pertenecía a la libertad. No fue un cambio abrupto ni declarado, sino gradual, casi imperceptible al principio. Las sociedades empezaron a negociar con el miedo, a ceder derechos a cambio de la promesa de protección. Esa transacción, dice Calaf, modificó la relación fundamental entre los ciudadanos y sus libertades. Lo que era incuestionable se volvió negociable.

Calaf ha cubierto a algunos de los líderes más influyentes del siglo pasado: Ronald Reagan, Mijaíl Gorbachov, Margaret Thatcher. Desde esa perspectiva privilegiada, ha visto cómo funciona el poder. Hoy, reflexiona sobre figuras como Donald Trump, a quien describe no como un fenómeno aislado sino como una pieza dentro de una maquinaria mucho más grande. Lo que le preocupa es distinguir entre quienes ejercen el poder pensando en el bien común y quienes lo hacen persiguiendo sus propios intereses. La diferencia, sugiere, no siempre es evidente.

Pero quizá lo más significativo de su reflexión toca el corazón de su profesión. Calaf recuerda una época, no tan lejana, en la que la llegada de periodistas era bienvenida. Los gobiernos y las instituciones entendían que permitir que se contara la verdad era una forma de legitimarse ante el mundo. Esa realidad ha desaparecido. Hoy, informar puede convertir a un periodista en objetivo. En Gaza, la prensa internacional no puede acceder libremente. Periodistas locales han sido asesinados. Los intentos por silenciar a quienes cuentan lo que ocurre son sistemáticos. Para Calaf, esto es precisamente una prueba de la importancia de su trabajo. Si intentan acallar a los periodistas es porque saben que lo que dicen importa. Los derechos humanos, observa, tienen una tarea ardua por delante.

La tecnología ha transformado también la forma en que se cuenta el mundo. Calaf trabajó en una era en la que enviar una crónica desde el otro lado del planeta era una verdadera odisea. Ahora la información viaja en segundos. Cualquiera puede generar contenidos. Hay oportunidades genuinas en esto, pero también peligros. Las mismas herramientas que permiten que la verdad circule rápidamente pueden usarse con igual eficacia para desinformar. Calaf insiste en que mantener reglas de comportamiento, estándares de calidad, es ahora más necesario que nunca. No es nostalgia por el pasado. Es una advertencia sobre el presente.

La conversación con Calaf ocurre en El Perro Andaluz, el programa de Manu Sánchez. Hay momentos de levedad: un archivo de RTVE que guarda fotografías de mujeres que han marcado la historia del periodismo, imágenes inéditas del 23 de febrero de 1981 recuperadas de los archivos del NO-DO, momentos del Congreso antes y después del intento de golpe de Estado, la posterior investidura de Leopoldo Calvo-Sotelo. Hay también una celebración de la Diada Nacional de Catalunya, con castellers y una banda de cornetas compartiendo escenario. Una de las castellers lo describe como una metáfora de lo que se puede hacer cuando se trabaja juntos. Es un contraste deliberado: mientras el mundo se fragmenta, mientras la seguridad desplaza a la libertad, mientras los periodistas se vuelven incómodos, hay espacios donde diferentes tradiciones comparten un mismo escenario. No es una solución. Es un recordatorio de que otras formas de estar juntos son posibles.