Extrema direita alemã promete apagar passado nazista se chegar ao poder

Enrico Ehlers estava em pé à entrada de um comício da AfD em Magdeburgo, uma garrafa de cerveja na mão, apontando para as crianças pequenas que chegavam com seus pais. "Você está vendo algum neonazista aqui?", perguntou, como se a pergunta respondesse a si mesma. O local tinha a atmosfera de um show de rock — cartazes gigantes do candidato Ulrich Siegmund em diversos formatos, um deles imitando o icônico pôster "Hope" de Barack Obama de 2008, outro o descrevendo como "o homem mais perigoso da Alemanha", um título da revista Der Spiegel transformado em ativo de campanha.

Ehlers achou curioso haver jornalistas do mundo inteiro cobrindo o evento. Para ele, os problemas da Alemanha eram óbvios: imigração, trabalho, desemprego, impostos, gasolina. Quando perguntado sobre soluções, sua resposta foi direta: não tinha ideia. Isso era responsabilidade do governo, do partido. Do partido lá em cima, no Parlamento de Saxônia-Anhalt, que entraria em jogo naquele domingo. A AfD, Alternativa para a Alemanha, prometia que "tudo é possível". Siegmund buscava uma "maioria segura" — algo maior do que as 39 cadeiras que as pesquisas apontavam como certas. Se conseguisse, seria o primeiro governo de extrema direita no país desde o fim da Segunda Guerra Mundial, um século depois da ascensão de Adolf Hitler.

A AfD foi criada por economistas em 2013, durante a crise do euro, mas ganhou força real com temas controversos e sem qualquer constrangimento em replicar o passado. Surfou na onda anti-imigração desencadeada pela política de portas abertas de Angela Merkel em 2015, e contestou bandeiras de esquerda — ambientalismo, transição energética, direitos de minorias. Siegmund era um produto dessa lógica oportunista. Sua presença no partido cresceu durante a pandemia, quando viralizou criticando as restrições governamentais. Diferentemente de seus pares europeus — Marine Le Pen na França, que se afastou da figura antissemita do próprio pai para parecer mais palatável, ou Giorgia Meloni, que abraçou o europeísmo enquanto candidata — a AfD seguia dobrando a aposta no radicalismo.

Em 2024, Siegmund foi flagrado discutindo reimigração com empresários em uma reunião secreta em Potsdam. Dois anos depois, Alice Weidel, colíder do partido, bradava o termo durante um discurso embalado por Elon Musk, na véspera da eleição federal. A AfD alcançou a segunda maior bancada no Bundestag. O que um dia fora escândalo agora integrava o programa de governo. As propostas incluíam não apenas deportação em massa, mas também proibição de professores expressarem opinião em sala de aula, demissão de profissionais de saúde estrangeiros, fim do imposto de radiodifusão que sustenta as TVs públicas, e saída do euro e da União Europeia. Apenas estes dois últimos itens custariam 690 bilhões de euros — cerca de 4,06 trilhões de reais — ao país nos primeiros cinco anos, segundo o Instituto de Economia Alemã. Ou 2,5 milhões de postos de trabalho. Expulsar imigrantes deixaria a Alemanha sem um quarto dos motoristas de caminhão e dos chefes de cozinha. Sem metade dos médicos.

Um jovem de 23 anos, eletricista, chegou ao comício de bicicleta. Preferiu omitir seu nome, mas respondeu com desenvoltura. Os políticos antigos tiveram décadas para mudar algo, disse, mas basicamente não fizeram nada ou apenas disseram palavras vazias. Sim, os políticos da AfD também podiam estar dizendo palavras vazias, mas ele preferia algo novo ao antigo que nunca funcionou. O que havia de novo na AfD, tão reacionária? "Alguém que se importa ou que parece se importar mais do que outros. Alguém com planos." Boa parte da opinião pública e diversos setores se mobilizavam contra o partido. Talvez tardiamente, observavam analistas.

Em seu núcleo, o plano da AfD tinha um propósito declarado: zerar o passado da Alemanha. Ou pelo menos a parte que, segundo o partido, funcionava como um peso à geração atual — o experimento totalitário que iludiu com a ideia de um país superior. Zerar o passado para se livrar da culpa do ocorrido ou da culpa de pensar igual, um século depois? A promessa, talvez de propósito, não parecia clara. O que era certo era que a polícia alemã trabalhava com a perspectiva de protestos e violência se o resultado não fosse alcançado. E que, pela primeira vez em oito décadas, a extrema direita tinha uma chance real de governar.