Cientista do Projeto Manhattan revela dilemas morais por trás do bombardeio de Nagasaki

No verão de 1945, Philip Morrison era um jovem físico de trinta anos com uma responsabilidade que poucos homens na história jamais carregaram. Em 9 de agosto, ele supervisionou o carregamento de uma bomba de plutônio em um avião B-29 na pequena ilha de Tinian, no Pacífico. Três dias antes, outra arma nuclear havia destruído Hiroshima. Agora, essa segunda bomba — chamada "Fat Man" — estava pronta para Nagasaki. Trinta anos depois, Morrison falaria abertamente sobre aqueles dias, sobre as escolhas feitas e as que nunca foram realmente consideradas possíveis.

Morrison havia sido parte central do Projeto Manhattan desde seus primeiros dias em Los Alamos, trabalhando sob a direção de J. Robert Oppenheimer. Ele estava presente no teste Trinity em julho, transportando o núcleo de plutônio no colo através do Novo México. Depois veio Tinian, onde os americanos haviam construído o que Morrison descreveria como o maior aeroporto do mundo — seis pistas de pouso de quase três quilômetros cada, esculpidas em coral nivelado. Ali, ele viu a escala da guerra aérea convencional: a cada quinze segundos, um B-29 decolava. Mil aviões em uma hora e meia, incendiando quilômetros quadrados de cidades japonesas em ataques únicos. A bomba atômica, por contraste, era uma operação quase íntima — vinte e cinco pessoas de Los Alamos, algumas cabanas pré-fabricadas transformadas em laboratórios, um prédio cercado por barricadas. Um único avião decolou depois da meia-noite em um campo deserto.

O que Morrison viu depois mudaria sua perspectiva para sempre. Como parte da equipe científica oficial encarregada de avaliar os danos, ele caminhou pelos escombros de Hiroshima e Nagasaki. Em Hiroshima, um funcionário japonês estava de pé entre as ruínas e disse algo que Morrison nunca esqueceria: "Tudo isso causado por uma única bomba; é insuportável". Um avião com uma bomba havia destruído quilômetros quadrados de uma cidade com uma completude que mil aviões convencionais não poderiam igualar. Os números eram abstratos até você vê-los. Aproximadamente quarenta mil pessoas morreram na explosão inicial em Nagasaki. Mais de cem mil mortes foram diretamente atribuídas ao bombardeio nos cinco anos seguintes. Em Hiroshima, pelo menos oitenta mil morreram instantaneamente, com o total acumulado chegando a cerca de cento e quarenta mil.

Mas Morrison havia esperado que não chegasse a isso. Ele havia liderado um grupo de jovens físicos que defendia uma demonstração pública da bomba antes de qualquer uso contra o Japão — convidar uma delegação internacional para o deserto, deixar que o mundo visse o poder sem que cidades inteiras fossem apagadas. "Mas, nas circunstâncias de uma guerra, isso era uma ilusão", ele diria à BBC em 1975. O impulso era impossível de deter. A guerra ainda estava acontecendo. Estavam avançando para uma batalha gigantesca no Pacífico. Teria sido impossível parar.

Morrison acreditava que apenas uma pessoa poderia ter mudado o curso: Franklin D. Roosevelt. O presidente morreu em abril de 1945, no meio do desenvolvimento do projeto, antes de saberem se as bombas funcionariam, antes de ser decidido como usá-las. Roosevelt tinha o prestígio e a força dentro do governo para fazer aquele impulso terrível retroceder. Quando Harry Truman se tornou presidente, ele nem sequer sabia que o projeto existia, descobrindo apenas horas após tomar posse. Três meses depois, seria ele quem daria a ordem. "É verdade que ele tomou uma decisão, mas acho justo dizer que ele também foi tomado por ela", argumentou Morrison. Teria sido uma atitude muito ousada mudar tudo depois de tantos anos.

A mesma força implacável estava presente na decisão de lançar duas bombas uma após a outra. As ordens aos comandantes não mencionavam uma primeira e uma segunda bomba — apenas: lance a bomba um, depois lance a bomba dois assim que puder. Teria sido necessário um homem de grande autoridade em Washington para analisar os efeitos devastadores da primeira e dizer: vamos esperar. Isso exigiria reflexão em alto nível, capacidade de acionar conexões complexas. Morrison havia sido pedido para elaborar um plano para continuar lançando essas bombas durante um ano, se necessário. Ele tinha um cronograma, um homem para substituí-lo, os preparativos para ir e voltar.

Na noite do bombardeio de Hiroshima, houve uma grande festa na base da ilha do Pacífico. Os soldados e membros da Força Aérea beberam — sabiam que a guerra estava chegando ao fim. Parecia uma vitória tremenda. Mas os cientistas ficaram sentados, abatidos, com outra coisa em mente: o fim do mundo. "Intelectualmente, conhecíamos muito bem os efeitos das bombas", Morrison contou. "Mas a diferença entre ver números e ver a realidade viva, a realidade de quem estava morrendo... É uma diferença enorme". Eles sabiam, mas ainda não tinham sentido.

Ainda assim, Morrison não se sentiu compelido a abandonar o projeto. "Apesar da oposição determinada e persistente a isso, não vejo como poderia ter feito diferente. Em nenhum momento pensei em parar." Ele havia dito à BBC que não foi por falta de preocupação com a humanidade. Foi justamente por preocupação com a humanidade. Talvez esse tenha sido o pecado.