Ciência e literatura caminham juntas em novos livros que exploram gênios científicos

Dois físicos escalando uma montanha. Um pergunta ao outro: se um grão de pó contém bilhões de átomos, como falar com sentido sobre algo tão minúsculo? A cena é do livro "Quando Deixamos de Entender o Mundo", do chileno Benjamín Labatut, e ela resume o que o autor tenta fazer em suas páginas: dissolver a fronteira entre ciência e literatura, mostrando que ambas são linguagens que o ser humano usa para dar forma ao caos.

Labatut ganhou destaque internacional com esse livro, finalista do International Booker Prize e elogiado pelo New York Times. Ele construiu cinco narrativas híbridas, entre ensaio e conto, protagonizadas por cientistas retratados como gênios que expandiram o conhecimento humano. Mas há uma sombra em cada descoberta. O autor descreve o mundo como condenado a uma dualidade inevitável: matéria e antimatéria, prazer e dor, vida e morte surgem juntas e se sustentam uma na outra. A primeira história exemplifica isso com brutalidade. Fritz Haber, químico alemão, criou o Zyklon B, o gás que matou soldados na Primeira Guerra e depois multidões nos campos de concentração nazistas. Mas Haber também foi o primeiro a extrair nitrogênio do ar, permitindo o cultivo de plantas sem fertilizantes naturais. Esse processo foi fundamental para a explosão demográfica que se seguiu, alimentando bilhões. Um homem, duas legados: morte e vida entrelaçadas. O que Labatut faz é revelar o progresso científico como uma zona cinzenta, um lugar onde certezas morais não conseguem se manter de pé.

Em entrevista, Labatut explica sua visão: se a ciência estuda a velocidade da luz, a literatura se preocupa com a velocidade da sombra. Ambas são formas de o ser humano dar sentido à sua experiência. O que compartilham é uma liberdade que não reconhece limites. Ele também insiste que a ciência tem a dúvida cravada no coração. Não se trata de acreditar nela, mas de conhecê-la. É um caminho que pede que você creia em algo se houver evidência e consenso, mas amanhã você deve estar disposto a abandonar essa verdade se o olhar ficar mais agudo.

Pedro Paulo Pimenta, professor que pesquisa história da filosofia na Universidade de São Paulo, concorda que a essência da descoberta científica é abrir um novo campo do desconhecido, subvertendo as verdades que existiam antes. As verdades que você coloca no lugar são apenas provisórias. Há algo de artístico no fazer científico, e Labatut realça isso em sua escrita. Bohr descreve o trabalho de Heisenberg como a obra de um místico. Um discípulo afirma que o matemático Alexander Grothendieck tinha uma sensibilidade extraordinária para a harmonia das coisas. As inspirações dos cientistas remetem ao transe, ao bizarro, ao divino.

Pimenta lembra que durante o Renascimento italiano, a figura do artista e a do cientista eram indissociáveis. Leonardo da Vinci e Michelangelo eram artistas plásticos, mas também astrônomos, matemáticos, fisiologistas. A arte consumava algum tipo de verdade sobre o mundo. Nos períodos posteriores, as funções se divorciaram, com um reencontro durante o Iluminismo, quando a ciência deixa de ser escrita em latim e vai para os idiomas correntes. Os naturalistas, físicos e químicos se tornam também escritores, pela exigência de formular a ciência em uma língua que todo mundo conhece. Para democratizar o conhecimento, a pessoa tem que ficar interessada pelo que você está falando, pelo prazer da compreensão. Os tratados de história natural se tornam exercícios para a imaginação.

Esse diálogo entre ciência e narrativa aparece também em outro lançamento recente: "As Vinte Mil Léguas de Charles Darwin", uma adaptação de um podcast homônimo feita por Leda Cartum e Sofia Nestrovski. As autoras, que têm mestrado em letras, decidiram ler os escritos de Darwin como literatura. Uma característica em comum entre o cientista e o escritor é olhar para o mundo com muita curiosidade e interesse legítimo. Darwin está interessado em desvendar o mistério dos mistérios, como ele coloca, e é isso que artistas também querem e sabem que não vão conseguir. Nestrovski ressalta a criatividade infinita do pai da teoria da evolução, evidente na multiplicidade de seus experimentos, algo encontrado também em grandes artistas.

Labatut observa que literatura tão imbuída do pensamento científico surge num momento em que o obscurantismo viceja como uma praga. A ignorância sempre favoreceu ao poder, e a ciência sempre foi do interesse de poucos. As pessoas se sentem orgulhosas de questionar o saber dos especialistas, e está bem, mas o problema é que não reconhecem seus próprios limites. Não basta questionar tudo e se orgulhar de ser contracorrente. É preciso construir cuidadosamente um sentido do mundo mais amplo, fino e humano. Isso requer humildade e sutileza, requer saber o quanto você sabe e ter sempre um pé na incerteza. Cartum conta que já soube de criacionistas que ouviram a vida de Darwin no podcast e gostaram. A boa narrativa desarma. Como disse o escritor israelense Amós Oz, o remédio para curar o fanático é contar histórias.